two-of-us

A peine rentrés de notre périple américain, pas même le temps de se remettre du décalage horaire, et déjà la rentrée arrive. On redescend petit à petit de notre nuage de vacanciers-touristes-sans soucis, on se prend même le quotidien en pleine tête : une contravention par-ci, un délai de livraison à rallonge qui fout nos plans en l'air par là, ou encore l'état pitoyable de l'appartement à notre retour. Sans oublier le charmant tiens-prends-toi-la-tringle-du-rideau-ainsi-que-ce-dernier-sur-la-tête, mais aussi tiens-la-télé-ne-marche-plus.
Bref, tout un tas de petits tracas accumulés qui nous ont bien remis dans le bain. Enfin, on s'installe petit à petit dans notre nouvelle demeure (45 m2, c'est presque un château hein), même si tout ne fonctionne pas du premier coup et que rien ne se passe jamais comme prévu. Ce qui est sûr au moins, c'est que la rentrée arrivera comme prévu, et ça commence demain pour Lui. Encore une tonne de photos de Boston à poster évidemment, mais laissons le temps au temps.

En attendant, bonne reprise à tous & see ya.

Une petite pointe de nostalgie me pousse à écrire au lecteur du hasard. Mes mots s'échouent ce soir sur cette page par défaut puisque personne ne m'entend, les pensées du passé m'envahissent et je suis seule à crever dans ce deux pièces surchauffé.

Je revois le chemin parcouru, je relis mes écrits. Un an, deux ou trois se sont passés et je me sens toute autre. Je n'écris plus, jamais, et je me demande soudainement pourquoi je ne ressens plus ce besoin pressant de coucher mes sentiments sur le papier ou par le clavier. Le bonheur a-t-il ravi mes pulsions littéraires, loin du temps où les pensées se bousculaient dans ma tête et formaient rapidement un texte parfois bordélique pour exprimer le tout. Ou peut être ai-je tout simplement perdu l'inspiration, la pudeur me freine-t-elle ?

On dit souvent que l'adolescence est un moment privilégié de la vie pour s'exprimer par l'écrit. Rien ne nous retient, et rien ne me retenait alors. Pas même la pensée d'exposer ma vie, parfois très privée, à ces lecteurs du hasard. Ni même l'idée que ces écrits étaient peut être très brouillons, très mauvais, ou que sais-je encore. Je retranscrivais mes sentiments bruts, sans retoucher un seul mot de ce qui jaillissait en premier, et sans penser au qu'en dira-t-on, aux critiques et aux aigris. Parce qu'après tout ça me passait au dessus, et personne n'aurait pu violer mon exutoire.

On dirait toujours que plus tard on porte un regard trop critique pour oser formuler et rendre public ce que l'on pense, du moins sans l'entourer de rondeurs ou de politesses au préalable. Trop égocentrique, trop exhibitionniste, trop malsaine est la pensée brute. La vingtaine à peine entamée, je me sens déjà trop avancée et trop engoncée pour continuer ou reprendre ce processus qui m'était presque naturel, bien que cela me manque parfois, souvent, cruellement. Quand j'y pense et je me dis qu'après tout rien ne m'empêche d'ouvrir une page blanche, là, tout de suite, maintenant, alors j'ouvre cette page blanche pleine de défi envers moi-même. Mais rien ne vient, la page reste vierge ou se couvre de quelques lignes que j'efface au plus vite, déçue de ce qui sort.
 

C'est la panne.